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        黛博拉的指尖在发抖。她抓住深灰色百褶裙的边缘，布料在掌心皱成一团，像抓着一把随时会碎掉的尊严。教室里安静得可怕，只有墙上老挂钟“滴答、滴答”地走，像在倒计时她的羞耻。

        裙摆慢慢上移，凉风瞬间贴上大腿根，棉质内裤的边缘勒进皮肤。她听见自己心跳的声音，咚咚、咚咚，像要从喉咙里跳出来。

        简站在她身后，抬手。掌心因为充血泛出健康的粉红色，指节修长，指甲修剪得圆润干净——那是每周日晚自习后在宿舍用小剪刀一点点剪出来的“完美”。她深吸一口气，像在进行某种神圣的仪式。

        “我要让你记住这种滋味，”她一字一句，像在刻字，“就像格雷先生以前惩罚我那样。听明白了么？”

        黛博拉的喉咙发紧：“……明白了。”

        “大声点！”

        “明白了！简！”她的声音终于破了，像玻璃被砸碎。

        “很好。每挨一下，就说‘谢谢你，简’。这是规矩。”

        话音未落，巴掌已带着风声落下。

        “啪——！”

        第一下结结实实扇在右臀正中，力道之大让黛博拉整个人向前扑，双手死死抓住椅背。疼痛像一道白热的闪电，从尾椎一路窜上后脑勺。她倒抽一口冷气，鼻腔里全是粉笔灰的味道。

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