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        「第一次写。」

        「精灵的孩子五岁就能写得比这好。」

        「精灵的孩子有五年的时间练。我只有一根炭笔和一片树皮。」

        他看着她。那个眼神里有一样东西在变——不是软化，赛尔维恩不会软化。是某种更微妙的位移，像是一块冰在阳光下没有融化，但表面开始凝结出一层薄薄的水珠。

        「明天带更多树皮来。」

        不是问句。不是提议。是陈述。

        伊莉丝低头看着自己写的名字，把嘴角压下去。

        「好。」

        他转身走向裂缝。走到一半的时候，他停了一下。

        「那个钩，」他说，背对着她，「往右的意思是留下来。」

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