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        可这两把弯刀没有给他路。

        它们不讲中门。

        不守正线。

        一刀像风。

        一刀像水。

        一刀在眼前逼他抬手，另一刀已从灯照不到的地方贴来。

        他空手，接不得。

        再接，便要出事。

        又一刀从肋下滑来。

        方英杰退无可退，左手猛地抓起琴案旁的一只玉镇纸，向刀锋砸去。

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